莱昂纳尔看着对方哑口无言的样子，轻轻耸了耸肩：“你看，连最基本的公民权利都没有！

那你怎么能声称自己代表‘大英帝国’，来与我进行这场决斗呢？你的代表资格，在哪里？”

维克拉姆·辛格的脸由白转红，显然被莱昂纳尔质问地羞愤不已。

他挣扎着，试图抓住另一根稻草：“那我……我代表印度人的尊严！这总可以了吧！”

莱昂纳尔立刻接过话头，继续发问：“印度人？此时此刻，一八八一年，这个世界上，有一个名字叫做‘印度’的国家吗？”

这下，不仅维克拉姆·辛格僵在原地，他身后的所有印度年轻精英们集体哗然！

他们脸上露出极度愤怒的表情，有人激动地想要上前理论，却又发现自己找不到任何言辞来反驳这个事实。

没有印度国？有的只是英属印度，女王王冠上的一颗明珠，帝国殖民地图上的一大片区域。

现场一片混乱的低声议论和压抑的怒火，却无人能站出来给出答案。

莱昂纳尔在一片骚动中，只是轻轻地呵了一声：“既然这个世界上，目前并没有一个叫做‘印度’的国家——

那么请问，你口中的‘印度人’在哪里？你又如何能代表一个不存在的群体呢？你的代表资格，同样无从谈起。”

维克拉姆·辛格感到一阵头晕目眩，他赖以立足的两个基石——代表帝国、代表印度——竟然如此不堪一击。

惨败带来的巨大羞辱感让他几乎失去了理智，失控地大喊：“那我代表我自己！维克拉姆·辛格本人！

我个人的荣誉受到了你的侮辱！这总可以了吧！我要为自己和你决斗！”

莱昂纳尔面对这近乎咆哮的宣言，依旧平静，耸了耸肩：“那么，我们就回到了最开始的那个问题——

你说的‘我’，是谁？我要和谁决斗？”

……

一阵漫长的、令人窒息的沉默。

维克拉姆·辛格呆呆地站在那里，像一尊被抽走了灵魂的雕塑。

他脸上的潮红渐渐褪去，只剩下空洞的苍白。

他看了看莱昂纳尔脚下那只孤零零的手套，又看了看这个始终平静的法国作家……

最后，他艰难地弯下腰，捡起了那只手套，紧紧地攥在手心。

他没有再看莱昂纳尔一眼，也没有再说任何话，只是默默地转过身，踉跄着挤开同伴，朝着街道的另一头走去。

其他的印度年轻人们面面相觑，脸上交织着愤怒、屈辱、困惑和茫然，但随后就低着头，灰溜溜地跟了上去。

很快，他们便消失在了伦敦街头的暮色与雾气之中。

原本剑拔弩张的氛围，就这样悄然落幕。

那群等候多时的记者们立刻抓住了这个机会，迅速围了上来。

他们将莱昂纳尔围在中间，七嘴八舌的问题像雨点一样砸了过来。

“索雷尔先生！您是否认为，印度的精英阶层完全无法代表他们自己的人民？”

“索雷尔先生，刚刚您对辛格先生的质问，是否代表您对所有殖民政策的根本否定？”

“您流亡伦敦，下一步打算如何应对巴黎

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