面。

输油管线旁，几个英国工兵正满头大汗地连接起爆器。

“快！快点！那个中国魔鬼来了！”领头的少校嘶吼着，手抖得连线头都接不稳。

“噗！”

一声极其轻微的闷响。

少校的眉心多了一个红点，整个人直挺挺地向后倒去。

千米之外的石山上，一名身披沙色伪装网的“狼牙”狙击手，冷冷地拉动了枪栓。

紧接着，几十个黑影从沙地里钻了出来。

他们穿着特制的防热服，动作敏捷得像沙蜥。

“控制起爆点！”

“剪断线路！”

“把这帮想炸老子油管的混蛋，都给老子捆了！”

不到十分钟，隘口易主。

输油管线完好无损。

孙猴子跳下车，走到那个还没断气的英国少校面前，用脚尖踢了踢他的脸。

“想炸？”孙猴子嘿嘿一笑，从兜里掏出一张皱巴巴的“龙票”，塞进少校的口袋里。

“这算是给你的丧葬费。”

“下辈子投胎记住了，这地球上的东西，只要是我们厂长看上的，那就是我们的。谁动，谁死。”

……

伦敦，唐宁街10号。

丘吉尔首相坐在那张宽大的办公桌后，手里的雪茄已经烧到了指头，他却浑然不觉。

那份关于“中东防线全面崩溃，阿巴丹炼油厂被中方接管”的电报，就摆在桌子正中央，像是一张死亡通知书。

“完了……”丘吉尔的声音沙哑，透着一股子从骨髓里渗出来的疲惫，“大英帝国的血，被抽干了。”

没有了阿巴丹的油，皇家海军的战舰就是一堆漂在水上的废铁。

没有了印度的棉花，曼彻斯特的纺织厂就得关门。

“首相先生，美国方面发来照会。”秘书小心翼翼地走进来，“杜鲁门总统建议我们……通过商业途径解决能源危机。”

“商业途径？”丘吉尔惨笑一声，猛地把雪茄扔在地上，火星四溅。

“那就是去求他！去求那个叫李云龙的强盗！”

“他会把油价定到天上去！他会把我们的最后一块金砖都榨干！”

但丘吉尔知道，他没得选。

如果不买李云龙的油，大英帝国连这个冬天都熬不过去。

……

新德里，总督府。

李云龙正蹲在那个镶金的壁炉前，用那把佐官刀拨弄着里面的炭火。

“老赵，这英国佬的煤不行，烟大，还没劲儿。”李云龙嫌弃地拍了拍手，“回头让孙猴子从抚顺拉几车好煤过来，把这炉子给换了。”

赵刚站在一旁，手里拿着刚从前线传回来的清单，脸上的表情有些古怪。

“老李，阿巴丹拿下了。”

“设施完好，库存原油……三百万吨。”

“还有，孙猴子在波斯湾边上，发现了一处更大的油田。宋东看了地质图，说那底下的油，够咱们烧一百年的。”

“一百年？”李云龙站起身，眼里的贪婪光芒比炉火还旺。

“那感情好。”

“老赵，给丘吉

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