撑着洞口，身体往下一沉，钻进洞中。

洞道是斜向下延伸的，坡度很陡，几乎接近垂直，但洞壁上有开凿出来的凹槽，可以用来落脚和抓手。

楚阳踩着凹槽往下爬，每下一步，洞壁上的水就少一分，下了大约二十步之后，洞壁完全干了。

空气比外面暖和得多，带着一股泥土和石头被烤热之后的气味，还有另一种更淡的气味——像是旧书翻开之后的那种味道，纸张和墨迹在漫长岁月中混合发酵的味道。

洞道不长。

三十步之后，坡度变缓了，又走了二十步，楚阳踩到了平地。

他站在一个石窟里。

石窟不大，方圆三丈左右，高度刚好够他站直。

石窟的墙壁上嵌着几颗拳头大的明珠，珠子发出的光不是日光那种亮的白，也不是月光那种冷的银，而是一种柔和的暖光，像傍晚灯笼里的烛火透过纸罩散发出来的光。

光照在石窟正中央的一样东西上。

是一个人。

一个盘腿坐着的人，背对着楚阳。

楚阳没有动。

他的手已经按在腰间的匕首上了，但没有拔出来。

因为他感觉到了——那个人身上没有活人的气息，一丝一毫都没有。

那是一具尸体，一具不知坐化了多少年的尸体。

但尸体的周围，灵气浓郁得几乎凝成了实质。

那不是楚阳平时感受到的那种若有若无的灵气，而是一种磅礴的、厚重的、活着的灵气。

灵气从尸体身上源源不断地散发出来，像岩浆从地底涌出来，缓慢的，不可阻挡的，带着一种让人窒息的力量。

石窟里的空气因为这股灵气而变得黏稠，每吸一口气，都能感觉到灵气顺着气管灌进肺里，再从肺泡渗进血肉里，渗进骨髓里。

楚阳在洞口站了很久，久到他的呼吸和那股灵气的节奏渐渐同步了。

他深吸一口气，然后慢慢地、一步一步地走向那个坐化的人。

绕到正面的时候，他停住了。

那是一个很老的人。

不是那种七八十岁的苍老，而是一种超越了时间概念的古老——他的皮肤还在，没有腐烂，没有干瘪，只是失去了所有的水分和血色，变成了深褐色，紧紧贴在骨头上，把他的脸变成了一张被岁月鞣制过的皮革。

他的眼睛闭着，眼窝深陷，嘴角微微向下撇，像是在入定之前还在思考什么东西，没有想通，就带着那个问题死去了。

他的头发全白了，不是花白，是银白色的，每一根都像蚕丝那么细，披散在肩膀上，一直垂到地面，在他盘坐的双腿上铺开，像一片凝固的瀑布。

他穿着袍子。

不是袈裟，不是官袍，而是一件极其朴素的灰色布袍，款式古老得楚阳认不出来。

布袍洗得很干净，不，应该说布袍本身在漫长的岁月中没有沾上一粒灰尘——灵气在保护着它，也在保护着这具尸体。